Знаете ли вы себя?

– Конечно! – ответит большинство и потом добавят: – Кто, если не я, может что-то обо мне знать? 

Знаете ли вы своих близких?

– Конечно! – опять произнесёт большинство. – Мы же знаем, как они улыбаются, откуда появился шрам на руке, что они любят. 

Но что, если однажды вы поймёте, что человек, которого вы знали всю жизнь, мимику которого изучили до мельчайших подробностей, вдруг окажется для вас настоящей загадкой? Мне казалось, что я знаю свою бабушку как никто другой. Мы были очень близки. Она делилась со мной секретами, рассказывала забавные истории из жизни. 

Мне очень повезло с бабушкой! Это был настоящий человек “с моторчиком” . Создавалось впечатление, что она вся состоит из энергии. Её было много, она была везде и всё успевала. При этом бабушка всегда улыбалась, её руки были тёплыми и мягкими. Рядом с ней всегда было по-особенному уютно. 

Все в округе обожали мою бабушку, и она отвечала людям тем же. Собрать всю ребятню с улицы и организовать  театр теней? Легко! Устроить велосипедный марафон? Запросто! Провести масштабные субботник? Проще простого! Для неё не было ничего не возможного. 

Когда у меня что-то не получалось и я отбрасывала в сторону кусочек ткани, который должен был превратиться в наряд для куклы, или же спицы, которые никак не хотели мне помочь связать шарф.

 Бабушка говорила: “Попробуй ещё раз, милая! Но с любовью… И песенку пой. С песней жизнь легче становится”. 

И мы пели. Пели, смеялись, танцевали и вновь смеялись. 

Могла бы я подумать тогда, что жизнь моей бабушки, бабушки-праздника была не столь празднична, как мне казалось? Возможно, будь она сейчас жива, я бы расспросила её об этом. Но она оставила меня, подари мне этот огромный и интересный мир. Мир, который она открыла для меня. Мир, в котором ей выпали не самые счастливые испытания. 

Я сидела на диване, с подозрением глядя на стопку пожелтевших конвертов. Несколько минут назад в мою дверь позвонили. На пороге стоял молодой мужчина. Запинаясь, он рассказывал про какие-то письма, про дедушку, про любовь.

Мол, его дед так любил мою бабушку, что выкрал письма, всю жизнь хранил их. После его смерти вскрыли завещание, а там просьба передать свёрток, хранившийся в банковской ячейке, некой Тюркан Топал.

В руке была зажата кружка с кофе. Ленивый пар медленно клубился над коричневой поверхностью. Я заинтересовано следила за паром – привычка, выработанная годами. Возможность погрузиться в себя, успокоится и найти решение к мучившему вопросу. Именно бабушка научила меня этому. 

Письма, ещё нераскрытые, не поведавшие свою загадку, пугали меня.Чем может напугать пожелтевшая с годами бумага? Не знаю. Но я чувствовала волнение, поселившиеся во мне. Имела ли я право читать это письма? Должна ли я была, потом срываться с места и мчаться на другой конец страны во имя справедливости и призрачного счастья?